Vi sono uomini che non varcano il mondo: lo divorano. Giacomo Casanova appartiene a questa razza inquieta, fatta di viandanti, attori di sé stessi, avidi collezionisti di incontri, alcove, banchetti, promesse. La sua vita, prima ancora di divenire leggenda lussuriosa, fu un esercizio continuo di appetito: fame di corpi, di fortuna, di riconoscimento, di avventura. E anche, molto concretamente, bramosia di cibo.

Nella sua Histoire de ma vie, quel monumento instabile e magnifico in cui memoria, vanità e confessione si intrecciano senza mai disunirsi del tutto, la tavola non è un dettaglio decorativo. È una scena. Un palcoscenico minore e insieme essenziale, dove l’uomo si rivela non meno che nei talami o nei salotti. Casanova mangia per conoscere, per possedere, per celebrare il passaggio effimero delle cose. Ogni pietanza diventa una piccola prova del mondo, un’occasione in cui il piacere si fa eloquio.

In questo 'teatro dell’appetito’, i maccheroni occupano un luogo singolare. Sono materia comica e nobile insieme, popolare e cerimoniale, capace di trasformare una tavolata in rito e una gola felice in titolo quasi cavalleresco.

L’episodio più celebre avviene a Chioggia, città anfibia, sospesa tra acqua, sale, osterie e passaggi. Casanova vi incontra una compagnia di mangiatori e verseggiatori, una sorta di confraternita conviviale dedita ai maccheroni e al lemma giocoso. Qui la pasta non è soltanto servita: viene celebrata, cantata, elevata a emblema di appartenenza. Dentro quella scena, tra ironia, appetito e rappresentazione, Casanova viene proclamato Principe dei Maccheroni.

Il titolo, naturalmente, ha il tono della burla. Ma come spesso accade nelle beffe settecentesche, suggerisce più di quanto sembri. Essere Principe dei Maccheroni significa essere riconosciuto sovrano non di un regno, ma di un gesto: mangiare con piacevole cupidigia, con presenza, con quella teatralità naturale che in Casanova diventa destino. Il maccherone, cibo di sostanza e di allegria, assume il paradosso di una regalità alimentare, democratica e carnale.

La pasta, in questa scena, non chiede genealogie: chiede fauci, mani, appetito, compagnia. È un’araldica grossière, fatta di semola, acqua, cottura, condimento e di quella felicità immediata che nessun cerimoniale riesce davvero a contenere.

Altrove, nelle sue memorie, Casanova torna alla pasta con la stessa naturalezza con cui torna al gioco, al viaggio, alla seduzione. Celebre è anche il ricordo parmigiano di un piatto opulento, dove i maccheroni si intrecciano a burro, uova, prosciutto e formaggio: non una ricetta leggera, ma una piccola architettura dell’abbondanza. Una pasta grassa, generosa, quasi barocca, che sembra appartenere più al desiderio che alla misura.

E forse è proprio qui che il legame tra Casanova e i maccheroni si fa più interessante. La pasta non gli serve soltanto come nutrimento. È messa in scena. È racconto di sé. Ogni tavola diventa un piccolo autoritratto, ogni fame una dichiarazione di esistenza.

Così lo scostumato veneziano, che la storia ha consegnato soprattutto alle stanze del desiderio, si appalesa per un istante sotto una luce diversa: non meno sensuale, ma più terrestre. Un uomo seduto davanti a un piatto, ancora una volta pronto a trasformare l’esperienza in racconto. La pasta diventa il suo specchio più inatteso: non l’eleganza rarefatta e profumata del salotto, ma la verità calda, cruda, scomoda e atavica della fame.

E in quel titolo giocoso, Principe dei Maccheroni, il mito non parla più “ex cathedra” e acquista materia; trasforma un piatto in racconto, un languore in destino, un libertino in un sovrano effimero e sorridente di un regno fatto di semola, burro, ciarle e godimento.